Certaines personnes aiment lire des histoires vraies. Des histoires tristes, où un malheur n’attend pas l’autre. Enfants battus, femmes violées, épouse d’un tueur à gages, travestis, et j’en passe, tous ont ce besoin un jour ou l’autre d’étaler leur passé au grand jour. Pour se libérer de tout ça ou parce qu’ils voient là une façon de faire de l’argent, quitte à mettre deux trois couches de plus pour faire pleurer dans les chaumières?Qui des deux est le pire, celui qui décide de publiciser sa vie difficile ou celui qui s’en délecte? Je n’ai pas la réponse, mais je sais que nombre de gens ne lisent que ces histoires vraies dont parlent abondamment tous ces magazines qu’on trouve dans les salons de coiffure. Pour se convaincre que leur vie n’a pas été si difficile que ça? Va savoir.
Moi, je sais que quand une de mes voisines m’a raconté jeudi dernier que le père de ses deux plus jeunes était en prison parce qu’il avait abusé de son aînée (âgée de 12 ans), il me fallait en rentrant me plonger dans bien autre chose qu’une histoire vraie.
Lali
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